Рождение партизана

Брянскому партизану

Петру Прокопьевичу Башмакову

Оборвались. Рассыпались. Упали.

Холопы мы! И олухи стократ.

В большую даль нас звал товарищ Сталин,

А мы безмозгло кинулись назад.

И у паскудной Лжи подачку просим,

И под братками рабствуем вдвойне.

И не шумят счастливые колосья

На богатырской нашей Целине.

И не блестят огни огромной стройки,

А все горит, горит родимый лес…

Там, где лилось веселье русской тройки,

Угрюмо мчит пришелец мерседес.

Но ведь еще вчера – не без причины –

Великим звался доблестный народ!

Ведь это он, свободный и единый,

Кричал, ликуя, Времени: Вперед!

А мы – назад… Во мрак средневековья,

Во глубину немых, пустнынных вод.

Здесь ходит смерть. И пахнут нашей кровью

Кривые руки алчущих господ.

Здесь ни один из нас не стоит цента.

Здесь правит бал политик-импотент.

И нет от боли нужного рецепта,

И от соленых дум спасенья нет.

Мильоны дум! От них ветшает тело,

Дряхлеют нервы, близится инсульт.

Мы всё молчим… А надо делать дело!

Хотя бы пять найти священных пуль.

Хотя бы три отлить свинцовых строчки.

Пускай трещат $$-овские лбы!

Мы - не рабы! И наше дело прочно,

Когда под ним… И мы идем - на Вы!

В лицо нам тяжко дишит время злое.

Слаба надежда вырваться из тьмы.

Но ведь смогли – тогда – Олег и Зоя!

Ну, а теперь должны и можем мы!

Людмила Туровская