Отвратительные, грязные, злые...
бомжи или мы?
В
моем подъезде идет «холодная» война с бомжами, повадившимися на ночлег.
Свернувшись, как кошки, у батарей, они отогревают окоченевшие руки, и если
повезет — проводят здесь ночь. Но обычно дело заканчивается нарядом полиции.
—
Чего так медленно ползешь? — пинает бомжа мордоворот в
погонах на глазах у жильцов.
—
Ноги отказывают.
—
Я тебе так наваляю, что взлетишь! — и полицейский заливается смехом. Не
стесняется — чувствует поддержку добропорядочных граждан.
От
моего дома рукой подать до бомжацкого микрорайона —
площади трех вокзалов, а за окном — горбольница, куда
привозят калечных бродяг. Обычно их держат ночь: зашивают, откачивают, — а
потом выставляют на все четыре стороны.
Летом
бомжи валяются, как мусор, на газонах, зимой прячутся в подъездах и подвалах,
спят в помойных баках. «Сволочь! Ишь, куда залез!» —
хватаясь за сердце, на весь двор голосит женщина. Она выбрасывала пакет с
мусором, и высунувшийся бомж напугал ее. Главная заповедь бомжа: живи тихо,
умри незаметно.
У
лифта повесили объявление: «Не пускайте в подъезд незнакомых!
На верхних этажах постоянно ночуют какие-то люди!». Не удержавшись, достаю
ручку: «Пусть сдохнут на улице?!» На следующий день
появляется ответ: «Да». Люди, вы звери?
Бомжей
в России никто толком не считал, кто-то называет цифру в миллион, кто-то — в
полтора. Один процент населения, каждый сотый! Их не кормят даже предвыборными
обещаниями — они же не ходят на выборы. О них не кричат с протестных трибун —
они же не ходят на митинги.
Вечерами,
когда бродяги, сбившись, как псы, в стаю, ночуют в подземных переходах,
светятся уютным огнем окна наших квартир. Но квартирный вопрос окончательно
свел москвичей с ума: родители судятся с детьми, братья — с сестрами, мужья — с
женами. Скольких отправили на тот свет за жилплощадь? А сколько готовы
перегрызть за нее глотку, как только представится случай?
Впрочем,
чтобы мы поубивали друг друга, необязательно иметь квартирный интерес.
Достаточно поцарапать машину, не там припарковаться, косо взглянуть в магазинной
очереди — и начинаются драки, пальба. Раньше «железный занавес» отделял нас от
остального мира, сегодня опустился между людьми, которых натаскали друг на
друга, как бультерьеров. А вообще-то мы
благополучные, законопослушные и богобоязненные люди, чей здоровый сон не
омрачают мысли о тех, кто ночует на улице.
А
уж если забота о бомжах проявляется, то не идет дальше «на тебе, боже, что мне
негоже», будь то просроченные продукты, ношеная одежда или ночевка в метро,
которую предложили в петиции на имя Собянина 4000
подписантов. Чего просят эти «сердобольные» люди? Не ночлежек, не медицинской
помощи, не социальных программ по реабилитации «бомжей поневоле» — они
предлагают бездомным ночевать на полу и, видимо,
считают это проявлением гуманизма. Не логичнее ли предложить не общественный
транспорт, которым пользуются миллионы москвичей, в том числе дети, а церкви,
где проповедуют именем Пришедших к блудницам и мытарям? Почему бы не пустить в
золоченые храмы замерзающих бомжей? Впрочем, это Христос мыл ноги нищим, а
современные фарисеи в рясах лобызают их только богатым.
В
Москве 4 приюта для бездомных людей. И 11 — для бездомных животных. Народ
выходит на митинги в поддержку бродячих кошек и собак, отворачиваясь от
бродячих людей. Социальные сети пестрят фотографиями псов с тяжелыми судьбами:
«Жучка, 5 лет, выгнали из дома, у нее перебита лапа, и она ест на помойке. Да,
она не красавица, но очень добрая и мечтает о новых хозяевах». И несколько дней
Жучка бьет рейтинги, мелькая везде и всюду, а под ее трогательным фото множатся
возмущенные комментарии о людской жестокости и пожелания милой Жучке найти
новый дом.
Только
представьте, если в ленте Фейсбука замелькают
фотографии бомжей.
«Это
Иван Петрович, ему 56. Его выгнали из дома, у него рак простаты, он ест на
помойке. Да, он не красавец, но…»
«Полина,
20 лет. Приехала покорять Москву, с поезда попала в бордель. Три года была в
рабстве, теперь побирается у вокзала. Давайте поможем ей вернуться домой».
«Сережа,
40 лет. Жертва черных риелторов, остался без семьи и дома. Спивается, умирает
на улице».
«Это
их выбор! — скривятся благополучные граждане. — Сами виноваты!» И продолжат постить жучек.
С
Александром Обушинским мы познакомились на
оппозиционном митинге. Одетый в выцветшую омоновскую
форму, с медалями на груди, он стыдил бывших сослуживцев, стоящих в оцеплении.
Его отец прошел Великую Отечественную, сам Обушинский воевал в Чечне. А живет в подмосковном бараке,
который строили пленные немцы. В его доме можно снимать фильмы о войне:
обвалившиеся потолки, вырванные батареи, проломленные полы. Стены заросли
грибком, отопления нет, вода с перебоями. А ведь люди здесь живут! И радуются,
что не на улице.
Соседка
Обушинского — молодая мать с тремя малышами.
Коммунальщики ее шантажируют, предлагают сдать комнату таджикам, чтобы
отремонтировать ее жилье из этих денег, сняв расходы с управляющей компании.
Иначе грозят натравить соцслужбы, отнять детей. А это
легче легкого: молодая, ни образования, ни денег, ни
заступников.
Жильцы
барака не вызывают у горожан сочувствия: неудачники, голодранцы. Не то что начальник управляющей компании, уважаемый в городе
человек: загорелый, лоснящийся, в хорошем костюме, с бегающими вороватыми
глазками.
—
Что же у вас люди живут хуже бомжей? Дом на глазах разваливается! — спрашиваю
его.
—
Согласно Жилищному кодексу, — долбит он как дятел. А с портрета на стене
улыбается президент.
—
Но ведь там дети…
—
Согласно Жилищному кодексу.
Заместитель
начальника, пряча лицо от камеры, объясняет нам с мужем, что управляющая
компания — «реальные пацаны», а жильцы дома — лузеры. И, достав калькулятор, высчитывает долг барачных
жильцов по квартплате, уверяя, что свои ржавые батареи они пропили.
—
И полы со стенами? И крышу? — удивляемся мы. — И воду из крана?
В
двух шагах от барака выстроена новая церковь из красного кирпича, с огромным
двором и пристройками. Чуть дальше высятся коттеджи, бани, дачи, обнесенные
высокими заборами. «Там, должно быть, люди выше сортом…» — пел Высоцкий.
В
метро бомжиха просит милостыню, кланяется пассажирам,
которые смотрят на нее, как на раздавленную вошь. Никто ей не даст денег, ни в
этом вагоне, ни в других, ведь просить надо так, чтобы дающий ощущал себя
благородным спасителем человеческой души. А тут — пьянчужка
какая-то просит на опохмел.
Сворачиваю
купюру, протягиваю женщине. Пассажиры морщатся, а бомжиха
повисает на моей шее.
—
Ты почему без шапки? Холодно же, а ну надень!
На
вид ей лет пятьдесят, как моей маме. Может, и у нее есть дочь?
—
И жвачку выплюнь, немедленно! — она лезет мне в рот грязными руками, и
пассажиры мстительно надо мной смеются.
—
Эх, девка, — утирает она слезы и громко шепчет: — Люди
— такие сволочи! — и, поцеловав меня в нос, выходит на «Комсомольской».
Я
часто вспоминаю эту пьяную женщину, никчемную, опустившуюся бомжиху,
в сравнении с которой мы — отвратительные, грязные, злые.
Е. Александрова-Зорина
Московский Комсомолец N 26141 от 19.01.2013 г.