Портрет времени
Я хотел написать
портрет времени,
Всё как есть, безо всяких
прикрас.
И на холст, поверх дедушки
Ленина
Наношу грунт свинцовый сейчас.
Как просохнет начну потихонечку.
Вот он сурик
кровавый стоит.
В девяностые взял у
покойничка –
Пусть меня он за это
простит.
Сажа черная с Дома
Правительства.
В нем тогда был Верховный
Совет…
Она, прям
как тогда, – омерзительна,
Несмотря на прошествие
лет
Зелень жухлая
долларов ношенных.
Не бывает, наверно,
грязней.
Современным Иудой отброшенных,
Что повесился в
ванной своей.
Грязь вонючая, в баночке с крышечкой –
Кто не знает – решит, что дерьмо.
Чтоб не спутать, – наклейку
«Политика»
Скотчем я прилепил на стекло.
Охра с медью
блестит будто золото
В пузырьке с
маркировкою «Ложь».
МММа билет от Мавродия
И чубайсовский
ваучер тож.
Полбутылки «Рояля»
от Ельцина,
От Гайдара пустой кошелёк.
«Минатепа»
чудная коробочка –
От Брынцалова
в ней порошок
От Грачева ушанка
побитая,
И Дудаева тут
аппарат…
Материнской слезою размытая
Фотография бравых
солдат.
Склянка с газом
стоит Черномырдина,
И на ней золочёный брелок,
На котором отчетливо выбито
Одно слово всего – «КозленОк».
Утка дохлая – видно, Гусинского,
Абрамовича мятый
портрет.
Аммиачной селитры
горошинки,
И в бумажке тротила
брикет.
Есть свинцовый
контейнер с полонием
(Как попал он сюда и зачем?),
ПСМа патрончик
от Рохлина,
От Немцова – патроны к ПМ.
Новодворской слюна
ядовитая,
Ростроповича
грязный смычок,
Вот мечта чья-то в
дребезг разбитая
И пустой из-под
нефти бачок.
От Лужкова затёртая
кепочка,
Юшенкова засохшая тушь,
От Навального
мелкая щепочка,
Жириновского всякая чушь.
Бесконечная пробка Собянина,
Содержимое выдавив прочь,
Заполняет флакончик
«Москва моя»,
Что светился
когда-то всю ночь.
Разноцветный
пигмент гей-сообщества
И какой-то рекламный буклет.
Фотографии «высшего общества»,
Где-людей-то порядочных нет.
Обещаний пустышки
красивые,
С космодрома
сорвавшийся пуск.
И записка совсем
позабытая
С АПЛ под названием
«Курск».
Вперемежку дела и
события:
Баллон газа с пометкой
«Норд-Ост».
Биллютни «запасные» для выборов,
Самолёта какого-то хвост…
Жаль, что яркого
мало и светлого,
Но смешаем, что
есть, измельча…
Через толстый слой
грунта свинцового
Я ловлю
грустный взгляд Ильича…
Григорий
Кузьмин